Due giorni dopo, Matilda e William arrivarono in auto per trascorrere il pomeriggio.
Dalla porta della cucina l’ho vista entrare nel soggiorno, e uno dopo l’altro i bambini le hanno guardato il volto. Il più giovane rimase completamente immobile per un istante. Poi attraversò la stanza e abbracciò Matilda senza dire una parola, e Matilda la abbracciò come se l’avesse aspettata da un po’ di tempo.
Ho dovuto tornare indietro.
Noah mi trovò in piedi vicino alla finestra della cucina, guardando il patio dove Claire faceva dondolare i piccoli con la corda.
“Stai bene, papà?” chiese.
“Ci arriverò, figliolo.”
È rimasto al mio fianco per un po’ in silenzio, che è una delle cose che ho sempre apprezzato di più di lui.
Matilda non è Claire. Non sarà mai Claire. Ma porta con sé parti di essa, come spesso fanno i gemelli.
Dieci anni fa, il mondo dichiarò Claire morta. Tutti gli altri l’hanno accettata. Anche io, quasi sempre.
Ma nelle notti tranquille, quando la casa è buia e il vento soffia dal mare, mi sorprendo ancora a sentire la porta d’ingresso. Sperando ancora, anche dopo tutto questo tempo, di sentire la sua voce nel corridoio.
Una parte di me lo farà sempre.
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